Invento un mundo
Y de ellas,
al alcance de mis manos!
Unas, como tréboles;
otras, como ramilletes
de azucenas blancas.
entre nubes de algodón...
¡Voy a donde quieras,
sólo depende de vos!
Y ALGO MÁS...
Proyecta lo difícil partiendo de donde aún es fácil
realiza lo grande partiendo de donde aún es pequeño
todo lo difícil comienza siempre fácil.
Todo lo grande comienza siempre pequeño
por eso el sabio nunca hace nada grande
y realiza lo grande, sin embargo.
El árbol de ancho tronco está ya en el primer brote
un gran edificio se basa en una capa de tierra
el viaje hacia lo eterno comienza ante tus pies.
Lao-Tsé
AL PRÍNCIPE
Si regresa el sol,
si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvias parece regresar
de tiempos demasiados amados
y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad
ni en gozar
ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida…
Para ser poetas,
hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad
son el único modo para que se forme algo,
que es fuerza,
abandono,
vicio,
libertad,
para dar estilo al caos.
Yo, ahora,
tengo poco tiempo:
por culpa de la muerte que se viene encima,
en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
Pier Paolo Pasolini
En “La religión de mi tiempo”, 1961
LA PALABRA
Ellos escriben aunque nadie los lea
escriben en las paredes de la mina
escriben con sus lámparas de carburo
escriben bajo la noche profunda.
Escrituras, Juan Gelman
MEDIALUZ
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirado en la escala de una proa;
he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!
César Vallejo
(1892-1938)
EL PRIMER POEMA – Poema en el poema 4
El primer poema fue una mano abriéndose a la luz
con el estremecimiento de una serpiente al reptar
de un rayo al cruzarnos el rostro.
El primer poema fue escrito de una sola manotada
y el hombre de una mano fue estampado en la piedra
con esa herramienta de minero sin casco.
El primer poema fue una mano estampada en el muro
la palma de una mano
unos dedos abiertos
aguardando el amanecer
la sombra de otro hombre
unas líneas escritas con los ojos cerrados
con el sueño más terrible o más dulce.
Y es mi mano cuando la mido con la suya
haciéndola más grande que el cuerpo de un hobmre
que el cuerpo de un bisonte.
Cuando la asumo haciendo retroceder las tinieblas.
No te escucho, te veo
eres una sola palabra carnal como un hombre
eres una sola imagen palpitante
reflejada en un grano de cuarzo
donde no estás tú ni yo
sino el mundo surgiendo de la oscuridad.
No puedo pensar en ti sino al verme a mí mismo
al ver brotar mis manos el amanecer
y preguntarme a qué pertenecen, a qué se asemejan
a qué raíz de árbol, a qué arma sagrada
a qué querella del origen, a qué unidad perdida.
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges
FAREWELL
I
Desde el fondo de tí, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
Pablo Neruda
Escribir no debiera ser un lugar
fértil en el desierto,
ni la tregua en un vivir compulso
y ajetreado, violento.
Pero escribir viene siendo un Oasis
y salir de la palabra al viento
una suerte
de suicidio,
un desastre
de asedio.
La realidad tiene otros planes.
Me digo, al contemplar el desmedido
pedazo de Universo que me toca,
que a nada temo, y siento que en la boca
la Nada se disuelve. No he mentido.
al humano temor en que trastoca
el Hombre, su esperanza: la más loca,
la de no regresarse del olvido.
ni la arena en el viento enloquecido,
que me azota la cara y no me nombra.
ni el sideral espacio que me asombra
porque no puedes olvidarme, olvido.
El luto de estar sin tí
solo tu cuerpo clarea,
ese luto, esa luz que irradia
día tras día ese duelo.
Cuando se da el amor sobre la duela,
cuando la carne se ofrece fresca,
hay ganas de borrar lo dicho,
forrar la dicha, que no se desvanezca.
Walter Adet
10 comentarios:
El mundo quizás no podamos inventarlo porque cuando vinimos ya estaba todo así de destartalado y en precario equilibrio. Pero gracias a gente como tú podemos embellecerlo y hacerlo más acogedor. Sigue así y no cambies. Un saludo.
Una de las cosas más tristes de este mundo, es la infancia desatendida, la infancia dolorosa y amarga, sin merecerla, porque nadie merece una infancia rota.
Veo que te gusta Silvio, está dando una gira por España,y eso inspiró mi último post, tal vez te guste...
Besos.
Sí, Pakous. Lamentablemente, no podemos inventarlo... pero los niños me insertan en un mundo diferente: en el de ellos. Y cuando estoy ahí, ya no quiero salir.
¡Gracias a ellos, mis días se llenan de alegría!
Un abrazo.
Sibyla:
Los niños "construyen" paraísos, mundos plenos de fantasías; mientras muchos adultos sólo "destruyen" esos bellos universos.
El mundo es manejado por adultos y por esto, sus voces infantiles no son tan oídas.
Tengo esperanza en que algún día, VERDADERAMENTE, se respeten sus derechos. Inclusive el de la vida.
Debería existir una LEY UNIVERSAL que prohíba dañar a los niños.
Gracias por brindarle un espacio a Silvio Rodríguez: gran compositor, excelente escritor y mucho más!
"(...) para el resto de la tierra un perro muerto es basura
(...)
Pero los niños jugaban
y volvían a su lado
siempre callados.
(...)
Lobo, yo sí te recuerdo.
Yo también sabía
dónde, cómo y cuándo
dormías tus sueños.
Para estos asuntos
no he crecido mucho todavía"
Silvio Rodriguez
"Discurso Fúnebre"
En ÉRASE QUE SE ERA
2006.
Besos.
He pasado por todos tus blogs, pero este creo que es donde más te encuentro, más tú, me gustan los poemas que he leído de tu autoría son originales, muy tuyos.
Que decir de este post, que con esa fotografía incial, ya lo dices todo...tengo un poema en que hablo sobre este tema, es por una fotografía que me impacto ganadora de un premio, de un bebe que aún vivo está siendo melodeado por un buitre, tal vez sabes cual es, el título del poema es "una lágrima no es suficiente" pero que podemos hacer, todo siempre parece poco.
UN abrazo
Hola Nocturna
Mi enhorabuena por tus blogs.
Distintos, sinceros, sensibles, comprometidos.
Se ve mucha pureza de espíritu, auntenticidad.
De verdad, me ha gustado mucho; seguiré pasando.
Besos
¡Bienvenida, Sandra!
Esa fotografía, dolorosamente famosa, es un registro latente de la muerte. Es como caminar descalza sobre navajas...
Un beso.
Mil gracias, Globo!
Permaneceré en contacto.
Un abrazo con estrellas!
Tal vez de lo que se trate no es de cambiar el mundo, inventar un mundo, tal vez será que debamos cambiar nosotros, reinventarnos, no sé, los temas sociales me sacan.
Hay pobreza, niños que mueren de hambre, HOY mueren de hambre, en una época de tanto avanze tecnologico, dios, no lo entiendo.
Morgana:
El poema se refiere a los niños que llenan mi vida con colores... (Son los adultos quienes les ponen sus vidas oscuras)
Cuando un niño me mira, "me inventa a mí como persona" porque en ese instante me siento muy feliz, pues adoro el universo fantástico que son capaces de crear y es muy lindo cuando me incluyen en sus mundos!
¡Un beso con azucenas para tí!
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