NOCTURNIDADES: PUNZANTE

sábado, 18 de abril de 2009

PUNZANTE

Aliento

tu vuelo crespo
y la memoria se pierde
en el signo
herido por palabras,
punzante cicatriz
que cede al tiempo
un contratiempo
de causas necias
dagas y rencores.

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AQUÍ. HOY

Ya somos el olvido que seremos
el polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas del principio y del término, la caja, la obscena corrupción y la mortaja
los ritos de la muerte y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquél hombre
que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo.

Jorge Luis Borges

AL PRÍNCIPE

Si regresa el sol,
si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvias parece regresar
de tiempos demasiados amados
y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad
ni en gozar
ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida…

Para ser poetas,
hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad
son el único modo para que se forme algo,
que es fuerza,
abandono,
vicio,
libertad,
para dar estilo al caos.

Yo, ahora,
tengo poco tiempo:
por culpa de la muerte que se viene encima,
en el ocaso de la juventud.

Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.

Pier Paolo Pasolini
En “La religión de mi tiempo”, 1961

EL PRIMER POEMA – Poema en el poema 4

El primer poema fue una mano abriéndose a la luz

con el estremecimiento de una serpiente al reptar
de un rayo al cruzarnos el rostro.

El primer poema fue escrito de una sola manotada
y el hombre de una mano fue estampado en la piedra
con esa herramienta de minero sin casco.

El primer poema fue una mano estampada en el muro
la palma de una mano
unos dedos abiertos
aguardando el amanecer
la sombra de otro hombre
unas líneas escritas con los ojos cerrados
con el sueño más terrible o más dulce.

Y es mi mano cuando la mido con la suya
haciéndola más grande que el cuerpo de un hobmre
que el cuerpo de un bisonte.

Cuando la asumo haciendo retroceder las tinieblas.

No te escucho, te veo
eres una sola palabra carnal como un hombre
eres una sola imagen palpitante
reflejada en un grano de cuarzo
donde no estás tú ni yo
sino el mundo surgiendo de la oscuridad.

No puedo pensar en ti sino al verme a mí mismo
al ver brotar mis manos el amanecer
y preguntarme a qué pertenecen, a qué se asemejan
a qué raíz de árbol, a qué arma sagrada
a qué querella del origen, a qué unidad perdida.

Efraín Barquero

A UN HOMBRE

Salvar este gran abismo del sexo
y luego, todo será sencillo.

Yo podré decirte que soy feliz
o desdichada,
que amo todavía
irrealizables cosas.

Tú me dirás tus secretos de hombre,
tu orfandad ante la vida,
tu miserable grandeza.

Seremos dos hermanos,
dos amigos, dos almas
que alientan por una misma causa.

Hace tiempo que dejé la coquetería
olvidada en el rincón oscuro
y polvoriento
de mi primera, balbuciente feminidad.

¡Ahora sólo quiero que me des la mano
con la fraternal melancolía
de todos los seres que padecen el mismo destino!

No afiles, porque soy mujer,
tu desdén o tu galantería,
no me des la limosna
de tu caballerosidad insalvable
y amarga.

Susana March (1918-1991)