Bullen las copas de esta fiesta
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AQUÍ. HOY
Ya somos el olvido que seremos
el polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas del principio y del término, la caja, la obscena corrupción y la mortaja
los ritos de la muerte y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquél hombre
que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo.
"Usted necesita ayuda y yo tengo el deber de dársela."
La imperiosa pregunta
de los bondadosos padres:
__ ¿Qué harás con todo ello?
__ ¿Podrás comer, vestir, casar, vivir?
Y el hijo tiene la respuesta del humo
desvanecido en el aire,
de las ciudades íntimas del sueño,
de las brumas que envuelve los puertos
y de la infancia inmortal.
Mas no responde.
Cuando el silencio lo humilla,
baja la cabeza.
Y ellos lo miran con profunda
QUE YO SIEMPRE AMÉ
Que yo siempre amé
te traigo la prueba
que hasta que amé
nunca he vivido suficiente
que yo amaré siempre
te lo discutiré
que amor es vida
y vida inmortalidad
esto -si lo dudas- querido,
entonces yo no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario.
A UN HOMBRE
Salvar este gran abismo del sexo
y luego, todo será sencillo.
Yo podré decirte que soy feliz
o desdichada,
que amo todavía
irrealizables cosas.
Tú me dirás tus secretos de hombre,
tu orfandad ante la vida,
tu miserable grandeza.
Seremos dos hermanos,
dos amigos, dos almas
que alientan por una misma causa.
Hace tiempo que dejé la coquetería
olvidada en el rincón oscuro
y polvoriento
de mi primera, balbuciente feminidad.
¡Ahora sólo quiero que me des la mano
con la fraternal melancolía
de todos los seres que padecen el mismo destino!
No afiles, porque soy mujer,
tu desdén o tu galantería,
no me des la limosna
de tu caballerosidad insalvable
y amarga.
TU FURIA
Debería decirte
que algo va soplando tras de tí
pero no sé si mi voz te alcance
hace ya algunos momentos
eres un punto que disminuye
como si pelease a muerte
contra el azul del infinito...
Virtual, virtual.
Llana la palabra cotidiana
que me baña conspirando con la diana
avellanas maravillas retoñadas
convergentes en el complot de tus pestañas.
ANUNCIO
Será recompensada la persona
que me devuelva una sonrisa
cuando le diga yo que aún la quiero
y que no me importa si me odia
después de haberme amado
por equivocación.
en las escuelas
y a leer entrelíneas
en las cárceles,
persuaden a los gatos
regándolos, rociándolos.
Contradecirlos
es hacer un nido
en el sombrero
de un espantapájaros.
allanarán la imprenta
donde publica hojas
inéditas el árbol.
"Soñé que el ciervo ileso
pedía perdón
al cazador frustrado."
Némber Ibn El Barud
Vino a cobrarlo todo:
las trampas del amor, sus ademanes,
y estos turbios espejos
que se avergüenzan de mirar a nadie.
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Sin palabras, amigo...
Gracias, amigo!
¡Gracias, amigo... me encanta jugar contigo!
"Amistad x amistad"
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En tus noches
AQUÍ. HOY
Ya somos el olvido que seremos
el polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas del principio y del término, la caja, la obscena corrupción y la mortaja
los ritos de la muerte y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquél hombre
que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo.
Jorge Luis Borges
POR UN MUNDO MEJOR
"Usted necesita ayuda y yo tengo el deber de dársela."
Franz Kafka
Proyecta lo difícil partiendo de donde aún es fácil
realiza lo grande partiendo de donde aún es pequeño
todo lo difícil comienza siempre fácil.
Todo lo grande comienza siempre pequeño
por eso el sabio nunca hace nada grande
y realiza lo grande, sin embargo.
El árbol de ancho tronco está ya en el primer brote
un gran edificio se basa en una capa de tierra
el viaje hacia lo eterno comienza ante tus pies.
Lao-Tsé
AL PRÍNCIPE
Si regresa el sol,
si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvias parece regresar
de tiempos demasiados amados
y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad
ni en gozar
ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida…
Para ser poetas,
hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad
son el único modo para que se forme algo,
que es fuerza,
abandono,
vicio,
libertad,
para dar estilo al caos.
Yo, ahora,
tengo poco tiempo:
por culpa de la muerte que se viene encima,
en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
Pier Paolo Pasolini
En “La religión de mi tiempo”, 1961
LA PALABRA
Ellos escriben aunque nadie los lea
escriben en las paredes de la mina
escriben con sus lámparas de carburo
escriben bajo la noche profunda.
Escrituras, Juan Gelman
MEDIALUZ
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirado en la escala de una proa;
he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!
César Vallejo
(1892-1938)
EL PRIMER POEMA – Poema en el poema 4
El primer poema fue una mano abriéndose a la luz
con el estremecimiento de una serpiente al reptar
de un rayo al cruzarnos el rostro.
El primer poema fue escrito de una sola manotada
y el hombre de una mano fue estampado en la piedra
con esa herramienta de minero sin casco.
El primer poema fue una mano estampada en el muro
la palma de una mano
unos dedos abiertos
aguardando el amanecer
la sombra de otro hombre
unas líneas escritas con los ojos cerrados
con el sueño más terrible o más dulce.
Y es mi mano cuando la mido con la suya
haciéndola más grande que el cuerpo de un hobmre
que el cuerpo de un bisonte.
Cuando la asumo haciendo retroceder las tinieblas.
No te escucho, te veo
eres una sola palabra carnal como un hombre
eres una sola imagen palpitante
reflejada en un grano de cuarzo
donde no estás tú ni yo
sino el mundo surgiendo de la oscuridad.
No puedo pensar en ti sino al verme a mí mismo
al ver brotar mis manos el amanecer
y preguntarme a qué pertenecen, a qué se asemejan
a qué raíz de árbol, a qué arma sagrada
a qué querella del origen, a qué unidad perdida.
11.
La imperiosa pregunta
de los bondadosos padres:
__ ¿Qué harás con todo ello?
__ ¿Podrás comer, vestir, casar, vivir?
Y el hijo tiene la respuesta del humo
desvanecido en el aire,
de las ciudades íntimas del sueño,
de las brumas que envuelve los puertos
y de la infancia inmortal.
Mas no responde.
Cuando el silencio lo humilla,
baja la cabeza.
Y ellos lo miran con profunda
lástima de sí mismos.
En Canción del Ángel
QUE YO SIEMPRE AMÉ
Que yo siempre amé
te traigo la prueba
que hasta que amé
nunca he vivido suficiente
que yo amaré siempre
te lo discutiré
que amor es vida
y vida inmortalidad
esto -si lo dudas- querido,
entonces yo no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario.
Emily Dickinson
UN POETA MENOR
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges
A UN HOMBRE
Salvar este gran abismo del sexo
y luego, todo será sencillo.
Yo podré decirte que soy feliz
o desdichada,
que amo todavía
irrealizables cosas.
Tú me dirás tus secretos de hombre,
tu orfandad ante la vida,
tu miserable grandeza.
Seremos dos hermanos,
dos amigos, dos almas
que alientan por una misma causa.
Hace tiempo que dejé la coquetería
olvidada en el rincón oscuro
y polvoriento
de mi primera, balbuciente feminidad.
¡Ahora sólo quiero que me des la mano
con la fraternal melancolía
de todos los seres que padecen el mismo destino!
No afiles, porque soy mujer,
tu desdén o tu galantería,
no me des la limosna
de tu caballerosidad insalvable
y amarga.
Susana March (1918-1991)
FAREWELL
I
Desde el fondo de tí, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
Pablo Neruda
TU FURIA
Debería decirte
que algo va soplando tras de tí
pero no sé si mi voz te alcance
hace ya algunos momentos
eres un punto que disminuye
como si pelease a muerte
contra el azul del infinito...
Escribir no debiera ser un lugar
fértil en el desierto,
ni la tregua en un vivir compulso
y ajetreado, violento.
Pero escribir viene siendo un Oasis
y salir de la palabra al viento
una suerte
de suicidio,
un desastre
de asedio.
La realidad tiene otros planes.
Virtual, virtual.
Llana la palabra cotidiana
que me baña conspirando con la diana
avellanas maravillas retoñadas
convergentes en el complot de tus pestañas.
ANUNCIO
Será recompensada la persona
que me devuelva una sonrisa
cuando le diga yo que aún la quiero
y que no me importa si me odia
después de haberme amado
por equivocación.
Me digo, al contemplar el desmedido
pedazo de Universo que me toca,
que a nada temo, y siento que en la boca
la Nada se disuelve. No he mentido.
al humano temor en que trastoca
el Hombre, su esperanza: la más loca,
la de no regresarse del olvido.
ni la arena en el viento enloquecido,
que me azota la cara y no me nombra.
ni el sideral espacio que me asombra
porque no puedes olvidarme, olvido.
El luto de estar sin tí
solo tu cuerpo clarea,
ese luto, esa luz que irradia
día tras día ese duelo.
Cuando se da el amor sobre la duela,
cuando la carne se ofrece fresca,
hay ganas de borrar lo dicho,
forrar la dicha, que no se desvanezca.
Índice al sistema del arrase
(Baile del Sol)
Eduardo Milán, 2007
(Baile del Sol)
Eduardo Milán, 2007
en las escuelas
y a leer entrelíneas
en las cárceles,
persuaden a los gatos
regándolos, rociándolos.
Contradecirlos
es hacer un nido
en el sombrero
de un espantapájaros.
allanarán la imprenta
donde publica hojas
inéditas el árbol.
Walter Adet
"Soñé que el ciervo ileso
pedía perdón
al cazador frustrado."
Némber Ibn El Barud
Vino a cobrarlo todo:
las trampas del amor, sus ademanes,
y estos turbios espejos
que se avergüenzan de mirar a nadie.
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- Eduardo Minutella: El suri anaranjado
- El coloquio de los perros
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- Felipe García: Cuadernos y caminos
- Felipe García: Tiempo de esperanza
- Fernando Broncano: Laberinto de la identidad
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4 comentarios:
"Esa daga
flor en el acantilado
hielo sucio
de sangre
viene a escribir el origen
de lo intolerable..."
Un beset desde Valencia
Tu Víktor
Recepciono óptimamente tus besets viktorianos, amigo...
Gracias por comprender las dagas.
(:
Pues que fiesta mas rara has ido! o sera que tenias ganas de escapar y no podias............para que la lengua sea casi azul.....jaja.
saludetes danhir!
(tengo nuevo blog)
¡La anfitriona fui yo, Benjammín!
:)
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