Y ALGO MÁS...
Proyecta lo difícil partiendo de donde aún es fácil
realiza lo grande partiendo de donde aún es pequeño
todo lo difícil comienza siempre fácil.
Todo lo grande comienza siempre pequeño
por eso el sabio nunca hace nada grande
y realiza lo grande, sin embargo.
El árbol de ancho tronco está ya en el primer brote
un gran edificio se basa en una capa de tierra
el viaje hacia lo eterno comienza ante tus pies.
Lao-Tsé
AL PRÍNCIPE
Si regresa el sol,
si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvias parece regresar
de tiempos demasiados amados
y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad
ni en gozar
ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida…
Para ser poetas,
hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad
son el único modo para que se forme algo,
que es fuerza,
abandono,
vicio,
libertad,
para dar estilo al caos.
Yo, ahora,
tengo poco tiempo:
por culpa de la muerte que se viene encima,
en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
Pier Paolo Pasolini
En “La religión de mi tiempo”, 1961
LA PALABRA
Ellos escriben aunque nadie los lea
escriben en las paredes de la mina
escriben con sus lámparas de carburo
escriben bajo la noche profunda.
Escrituras, Juan Gelman
MEDIALUZ
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirado en la escala de una proa;
he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!
César Vallejo
(1892-1938)
EL PRIMER POEMA – Poema en el poema 4
El primer poema fue una mano abriéndose a la luz
con el estremecimiento de una serpiente al reptar
de un rayo al cruzarnos el rostro.
El primer poema fue escrito de una sola manotada
y el hombre de una mano fue estampado en la piedra
con esa herramienta de minero sin casco.
El primer poema fue una mano estampada en el muro
la palma de una mano
unos dedos abiertos
aguardando el amanecer
la sombra de otro hombre
unas líneas escritas con los ojos cerrados
con el sueño más terrible o más dulce.
Y es mi mano cuando la mido con la suya
haciéndola más grande que el cuerpo de un hobmre
que el cuerpo de un bisonte.
Cuando la asumo haciendo retroceder las tinieblas.
No te escucho, te veo
eres una sola palabra carnal como un hombre
eres una sola imagen palpitante
reflejada en un grano de cuarzo
donde no estás tú ni yo
sino el mundo surgiendo de la oscuridad.
No puedo pensar en ti sino al verme a mí mismo
al ver brotar mis manos el amanecer
y preguntarme a qué pertenecen, a qué se asemejan
a qué raíz de árbol, a qué arma sagrada
a qué querella del origen, a qué unidad perdida.
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges
FAREWELL
I
Desde el fondo de tí, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
Pablo Neruda
Escribir no debiera ser un lugar
fértil en el desierto,
ni la tregua en un vivir compulso
y ajetreado, violento.
Pero escribir viene siendo un Oasis
y salir de la palabra al viento
una suerte
de suicidio,
un desastre
de asedio.
La realidad tiene otros planes.
Me digo, al contemplar el desmedido
pedazo de Universo que me toca,
que a nada temo, y siento que en la boca
la Nada se disuelve. No he mentido.
al humano temor en que trastoca
el Hombre, su esperanza: la más loca,
la de no regresarse del olvido.
ni la arena en el viento enloquecido,
que me azota la cara y no me nombra.
ni el sideral espacio que me asombra
porque no puedes olvidarme, olvido.
El luto de estar sin tí
solo tu cuerpo clarea,
ese luto, esa luz que irradia
día tras día ese duelo.
Cuando se da el amor sobre la duela,
cuando la carne se ofrece fresca,
hay ganas de borrar lo dicho,
forrar la dicha, que no se desvanezca.
Walter Adet
13 comentarios:
vaya metáfora la tuya, precioso. lirios petrificados.
un abrazo.
eso es cierto precisa metáfora, y lindas tus palabras me quedo con ellas, para calmar tambien mi canto de ternura con lagrimas petrificadas desde el presente hacia el futuro.
Gracias me encantan tus versos...
¡Vaya! ¿Me visitan a duetto?
¡Qué halago!
La agradecida soy yo...
Besos!
Habra que hacer dos cosas para evitar tus desvelos:
Te cuento un cuento; lo hago tan mal que te duermes de aburrimiento.
Te escucho; no duermes pero hablando quizas olvides momentaneamente las ausencias.
Lo que seguro hago es limpiar de tu mejilla las lagrimas que no brotan.
Muy buen escrito, intenso, preciso.
Tengo una coleccion de pinturas color pastel, si te estas quieta el tiempo suficiente no reconoceras tus huesos.
Practicas abundantes y entusiastas de besos (hasta que aprenda)
Jajaja! Jorge, el aprendiz eterno!
Pues leo TODOS tus cuentos y no me duermen, amigo. Deberás modificar el método.
Sé que me escuchas, y me alegra recibirte "pisándonos los segundos cibernéticos".
Y limpia... limpia las mejilas las veces que quieras, mientras no termines manchándote tú!
Me fascinan esas pinturas, pero no puedo conseguir quedarme quieta (lástima, sería una goleadora incesante en tu selección...), pero será quizás, por eso que la pintura se mezcla tanto?
Empiezo a sospechar que quien realiza los mamarrachos soy yo...
Te contare un secreto, lo hago mal a proposito para tener que volver.
Claro que limpio tus mejillas, y no importa que me manche si te quito parte del peso.
Besos pintados
¡Gracias, Jorge!
Cuento con vos...
:)
Poemas lindos, y tristes
a la vez...
Bella metáfora con flores
lirios negros!
Sigue expresándote Nocturna,
y regalándonos palabras
hilvanadas en oro!
Besos milenarios:)
Parabéns por mais um prémio! Mereces tudo o que de bom vai acontecendo, porque sabes transmitir aos outros o amor que tens no coração.
Mil beijos.
António
Sby, dama de las flores bellas:
Agradezco y me ruborizo, no es para tanto, amiga!
Besos milenarios, eso me gustó :)
¡António!
Angelito pintor, descubrí tu secreto (los demás no lo saben), me permites contarlo?
"TÚ PINTAS CON LAS ALAS".
¡A ver, muéstrame otra pirueta!
Entro atraída por tus premios, por las palabras de amigos comunes, y me encuentro bellos poemas de los cuales éste me ha parecido excelente. La censura impuesta por la lejanía... esa frase se me coló dentro. Seguiré visitándote, porque pienso que me queda mucho que ver aún en tu casa. Besos.
¡Bienvenida, Isabel!
Nos estaremos cruzando siempre en estos pasillos Blogueros, porque ya no es la casa de uno, creo que estamos disfrutando la hermosa convivencia de todos. Por eso, no puedo decirte que es "mi casa", sino "la nuestra"; y decirte que "tienes la puerta abierta" es innecesario, porque tú ya estás adentro, sólo puedo ofrecerte que ingreses (todas las veces que quieras) a mi pequeña habitación.
Te recibiré con gran alegría.
¡Besos!
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