Y ALGO MÁS...
Proyecta lo difícil partiendo de donde aún es fácil
realiza lo grande partiendo de donde aún es pequeño
todo lo difícil comienza siempre fácil.
Todo lo grande comienza siempre pequeño
por eso el sabio nunca hace nada grande
y realiza lo grande, sin embargo.
El árbol de ancho tronco está ya en el primer brote
un gran edificio se basa en una capa de tierra
el viaje hacia lo eterno comienza ante tus pies.
Lao-Tsé
AL PRÍNCIPE
Si regresa el sol,
si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvias parece regresar
de tiempos demasiados amados
y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad
ni en gozar
ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida…
Para ser poetas,
hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad
son el único modo para que se forme algo,
que es fuerza,
abandono,
vicio,
libertad,
para dar estilo al caos.
Yo, ahora,
tengo poco tiempo:
por culpa de la muerte que se viene encima,
en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
Pier Paolo Pasolini
En “La religión de mi tiempo”, 1961
LA PALABRA
Ellos escriben aunque nadie los lea
escriben en las paredes de la mina
escriben con sus lámparas de carburo
escriben bajo la noche profunda.
Escrituras, Juan Gelman
MEDIALUZ
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirado en la escala de una proa;
he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!
César Vallejo
(1892-1938)
EL PRIMER POEMA – Poema en el poema 4
El primer poema fue una mano abriéndose a la luz
con el estremecimiento de una serpiente al reptar
de un rayo al cruzarnos el rostro.
El primer poema fue escrito de una sola manotada
y el hombre de una mano fue estampado en la piedra
con esa herramienta de minero sin casco.
El primer poema fue una mano estampada en el muro
la palma de una mano
unos dedos abiertos
aguardando el amanecer
la sombra de otro hombre
unas líneas escritas con los ojos cerrados
con el sueño más terrible o más dulce.
Y es mi mano cuando la mido con la suya
haciéndola más grande que el cuerpo de un hobmre
que el cuerpo de un bisonte.
Cuando la asumo haciendo retroceder las tinieblas.
No te escucho, te veo
eres una sola palabra carnal como un hombre
eres una sola imagen palpitante
reflejada en un grano de cuarzo
donde no estás tú ni yo
sino el mundo surgiendo de la oscuridad.
No puedo pensar en ti sino al verme a mí mismo
al ver brotar mis manos el amanecer
y preguntarme a qué pertenecen, a qué se asemejan
a qué raíz de árbol, a qué arma sagrada
a qué querella del origen, a qué unidad perdida.
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges
FAREWELL
I
Desde el fondo de tí, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
Pablo Neruda
Escribir no debiera ser un lugar
fértil en el desierto,
ni la tregua en un vivir compulso
y ajetreado, violento.
Pero escribir viene siendo un Oasis
y salir de la palabra al viento
una suerte
de suicidio,
un desastre
de asedio.
La realidad tiene otros planes.
Me digo, al contemplar el desmedido
pedazo de Universo que me toca,
que a nada temo, y siento que en la boca
la Nada se disuelve. No he mentido.
al humano temor en que trastoca
el Hombre, su esperanza: la más loca,
la de no regresarse del olvido.
ni la arena en el viento enloquecido,
que me azota la cara y no me nombra.
ni el sideral espacio que me asombra
porque no puedes olvidarme, olvido.
El luto de estar sin tí
solo tu cuerpo clarea,
ese luto, esa luz que irradia
día tras día ese duelo.
Cuando se da el amor sobre la duela,
cuando la carne se ofrece fresca,
hay ganas de borrar lo dicho,
forrar la dicha, que no se desvanezca.
Walter Adet
14 comentarios:
Qué bella la invitación
a conocerte interiormente
y poder regalar amor y alegría.
Danhir...cuéntanos ese secreto!
Besos de cuento!
SBY:)
Te cuento que pasarme por aqui es uno de los momentos mas esperados de mis dias.
Los pintare de verde campo, azul cielo despejado, rojo corazon, amarillo vida al sol.
me siento, y espero en silencio.
Beso de cuento
Vuelve, y cuéntame el secreto.
Besos entre auroras boreales.
Sby:
El secreto es de quién me cuenta pedacitos de su vida...
¡Otro día te cuento el mío! (Pero no se lo digas a nadie...)
¡Besitos con perdices!
Jorge:
¡Qué terrible mamarracho le has hecho a mis pobres huesos! Al parecer, te entusiasmaste por demás!
Gracias, amigo... igual, quedaron divertidos!
:)
Pako-Pakito-Pakillo:
Primero... saca la foto, luego te cuento!
Querida Nocturna, entro con mucha frecuencia a tu blog, no solo para leer lo que escribes, sino también para, de alguna manera, saber de ti. Ultimamente no te he dejado ningún comentario porque son tan tristes tus versos que me voy desolada de tu casa sin atreverme a decir nada. Quizá yo los interprete mal pues es cierto que la poesía tiene algo de subjetiva y en función de nuestro propio estado anímico nos puede sugerir una cosa u otra. Quisiera pensar que es cosa mía, y que cuando hablas de "y si no vuelvo..." o "desclava mi tumba...", no son más que metáforas que solo a mi me producen tristeza.
Me ha encantado la entrada que le has hecho a Adolfo Payés en tu caleidoscopio, supongo que llegué a su blog a través de ti o de Sibyla; me parece un tipo muy comprometido y muy auténtico.
Cor respecto a Lucas te diré que ayer tuve que castigarla (a pesar del nombre, es hembra). Consiguió salir de su jaula y se metió en la habitación donde tengo todos los libros, me destrozó más de uno. Espero poner pronto el vídeo donde se ve lo que hace con tooooodos los papeles que encuentra a su paso.
Bueno, guapa, me despido, que esto más que un comentario parece una carta.
Un beso muy fuerte y cuídate
Irene
El comienzo y el final, el principio y el fin, todo está.
Bellísimo, linda.
Besitos.
Me ha encantado el poema, las palabras y el final.
Por eso vuelvo, para escuchar el secreto que se te olvidó contar.
Y aquí me quedo, esperando.
Un beso grande.
Querida Irene:
Si mis versos son demasiado melancólicos para tí, comprendo, no te preocupes... no tienes por qué disculparte.
A menudo ingreso a tu Blog y me sucede algo parecido, pues no dejo comentario en todas tus entradas, a pesar de que leo todo lo que editas.
¡Me encantan ver los videos de tu dulzurita! Gracias por compartirlos, amiga.
De niña tuve una avecilla similar. Se llamaba "Totora" y una vez, ella me había destrozado mis revistas preferidas de unos grandes humoristas argentinos. En ese momento estuve muy, muy molesta con ella. Pero a los 8 años sufrí mi primer "gran dolor", pues una gato la hirió de muerte, y desde auél día, aún conservo las revistas y miro, con gran ternura, los destrozos que ella causó. Ahora los veo como un gran recuerdo...
Agradezco la carta, la extensión es ideal, y admiro tu sinceridad.
Y me alegra que te haya gustado lo de CALEIDOSCOPIO…
Besos, besos, besos!
Morgana, mujer exquisita... tan bien te describió García Márquez!
Agradezco tu presencia por aquí.
En tu Blog no permiten mis comentarios, así que si no los ves es por eso.
Te visito siempre...
Cariños
Moony:
Jajaja!
No soy yo quien contará el secreto, pues a mí aún me lo están debiendo...
Bien me lo digan "lo paso" y espero que no sea como un "teléfono descompuesto."
Besos secretosos!
A ver, Nocturnilla, ya quité la foto y sigo sin saber el secreto, o por lo menos, cuéntame algo.
un megabrazo.
OK, Pako... agradezco tu atención!
Sé que sabes lenguas orientales, así que te enviaré un mail en CHINO con secreto incluido!
Besos!
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