Y ALGO MÁS...
Proyecta lo difícil partiendo de donde aún es fácil
realiza lo grande partiendo de donde aún es pequeño
todo lo difícil comienza siempre fácil.
Todo lo grande comienza siempre pequeño
por eso el sabio nunca hace nada grande
y realiza lo grande, sin embargo.
El árbol de ancho tronco está ya en el primer brote
un gran edificio se basa en una capa de tierra
el viaje hacia lo eterno comienza ante tus pies.
Lao-Tsé
AL PRÍNCIPE
Si regresa el sol,
si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvias parece regresar
de tiempos demasiados amados
y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad
ni en gozar
ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida…
Para ser poetas,
hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad
son el único modo para que se forme algo,
que es fuerza,
abandono,
vicio,
libertad,
para dar estilo al caos.
Yo, ahora,
tengo poco tiempo:
por culpa de la muerte que se viene encima,
en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
Pier Paolo Pasolini
En “La religión de mi tiempo”, 1961
LA PALABRA
Ellos escriben aunque nadie los lea
escriben en las paredes de la mina
escriben con sus lámparas de carburo
escriben bajo la noche profunda.
Escrituras, Juan Gelman
MEDIALUZ
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirado en la escala de una proa;
he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!
César Vallejo
(1892-1938)
EL PRIMER POEMA – Poema en el poema 4
El primer poema fue una mano abriéndose a la luz
con el estremecimiento de una serpiente al reptar
de un rayo al cruzarnos el rostro.
El primer poema fue escrito de una sola manotada
y el hombre de una mano fue estampado en la piedra
con esa herramienta de minero sin casco.
El primer poema fue una mano estampada en el muro
la palma de una mano
unos dedos abiertos
aguardando el amanecer
la sombra de otro hombre
unas líneas escritas con los ojos cerrados
con el sueño más terrible o más dulce.
Y es mi mano cuando la mido con la suya
haciéndola más grande que el cuerpo de un hobmre
que el cuerpo de un bisonte.
Cuando la asumo haciendo retroceder las tinieblas.
No te escucho, te veo
eres una sola palabra carnal como un hombre
eres una sola imagen palpitante
reflejada en un grano de cuarzo
donde no estás tú ni yo
sino el mundo surgiendo de la oscuridad.
No puedo pensar en ti sino al verme a mí mismo
al ver brotar mis manos el amanecer
y preguntarme a qué pertenecen, a qué se asemejan
a qué raíz de árbol, a qué arma sagrada
a qué querella del origen, a qué unidad perdida.
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges
FAREWELL
I
Desde el fondo de tí, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
Pablo Neruda
Escribir no debiera ser un lugar
fértil en el desierto,
ni la tregua en un vivir compulso
y ajetreado, violento.
Pero escribir viene siendo un Oasis
y salir de la palabra al viento
una suerte
de suicidio,
un desastre
de asedio.
La realidad tiene otros planes.
Me digo, al contemplar el desmedido
pedazo de Universo que me toca,
que a nada temo, y siento que en la boca
la Nada se disuelve. No he mentido.
al humano temor en que trastoca
el Hombre, su esperanza: la más loca,
la de no regresarse del olvido.
ni la arena en el viento enloquecido,
que me azota la cara y no me nombra.
ni el sideral espacio que me asombra
porque no puedes olvidarme, olvido.
El luto de estar sin tí
solo tu cuerpo clarea,
ese luto, esa luz que irradia
día tras día ese duelo.
Cuando se da el amor sobre la duela,
cuando la carne se ofrece fresca,
hay ganas de borrar lo dicho,
forrar la dicha, que no se desvanezca.
Walter Adet
14 comentarios:
Todo es subir y bajar, sí. Y, si se llega desde abajo, la recompensa es mucho mayor :)
Muy buen poema, me ha gustado mucho.
Saludos desde España.
Miguel,
www.miguelangelrincon.com
....como siempre un hermoso poema lleno de madurez , sensibilidad y también un poco de tristeza y quizás cierto fatalismo vital ¿es reflejo de tu estado interior o de tus experiencias preciosa Nocturna?
Besosbesos y gracias por regalarnos una parte de tí en forma de palabras!
Velocet:
¡Tienes razón, eso es doble mérito!
¡Bienvenido, Miguel!
Me atreví a transcribir tu poema para que todos sepan con qué se encontrarán en tu espacio!
GUAJIRA
Al ritmo de la guajira va caminando la noche
por la cadenciosa senda del malecón.
Quién fuera noche cubana o madrugada
para poder pasear sin miedo al tiempo.
Y que la distancia nunca sea obstáculo
ni olvido de esta tierra libre de América.
No quisiera yo morir sin ver sus calles,
sin vivir sus noches, sin concebir sus días.
(del libro Espacios compartidos)
Miguel Ángel Rincón Peña
Gorrión
No, ese no es mi "estado interno", como le llamas.
Soy una persona bastante alegre, "demasiado", diría yo...
¡Hay veces que pienso en dedicarme al humor!
¡Si me conocieras!
Y quizás se deba a esa "faceta permanente de humor" que a la hora de escribir suelo irme hacia el "otro lado". :)
Cantinflas, un gran actor cómico mexicano, fuera de escena tenía una personalidad muy sobria. Tal vez a mí, por una "ley natural" que desconozco, me suceda lo contrario.
Juan Ramón (Cuchhi):
Sabes bien de lo que hablo, verdad? :)
Respecto a las experiencias... ¿quién no ha caído alguna vez? :**
¡Saludos con mis verdaderos estados internos! :):
siempre que la poesía se lee, y se lee como estas que está escrita en tu blog, da gusto sentarse a leer, y reconozco que me quedaría toda la noches, leyendo...
un abrazo.
Txanba:
Muchas gracias, te envío un "abrazo ilegal" cruzando fronteras...
Afortunadamente, en Argentina, aún no se dieron cuenta que las cruzo a diario sin pagar peaje. (jeje)
Los poemas, pueden ser
intyerpretados
según el corazón
que los lee...
Lo importante es
que en ese mágico
momento,
uno lo haga suyo.
Besos Danhir, yo tampoco
pago peaje.
Sibyla:
Por Dios!
¡Cuánta ilegalidad navegando en el espacio!
:)
La esperanza de demostrar que ha podido...si, eso ayuda a seguir en los peores momentos.
Nocturna la "graciosa", te llamaremos a partir de ahora (jeje)
¡No, Jorge, por favor!
De tener humor, tengo...
Pero no pienses que se trata de un humor "gracioso" sino pecisamente "negro".
¡Un beso bien renegrido!
....humor ...negro africano? ;-) jajajajaja , besos preciosa!
:) Comprendes, Gorrión... :)
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